Chaque Oiseau A la couleur De son cri.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !

Frère, n'est-ce pas là la femme que tu veux : Complètement pudique, absolument obscène, Des racines des pieds aux pointes des cheveux ?

L'habitude de fumer n'est peut-être que l'habitude de téter qui reparaît après des années.

[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

Frère, n'est-ce pas là la femme que tu veux : Complètement pudique, absolument obscène, Des racines des pieds aux pointes des cheveux ?

Ne pas oublier que les villes sont dans la campagne !

On est bien forcé de croire au doigt de Dieu, quand on voit comme il se l'est mis dans l'œil.