Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

Au plus fort de l'orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer. C'est l'oiseau inconnu. Il chante avant de s'envoler.

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

Dieu laissa-t-il jamais ses enfants au besoin ? Aux petits des oiseaux il donne leur pâture, Et sa bonté s'étend sur toute la nature.

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

Nous vivons pour des fers qu'on polit et qu'on graisse […].

Le jour est moins charmant que les yeux de la nuit.

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Frère, n'est-ce pas là la femme que tu veux : Complètement pudique, absolument obscène, Des racines des pieds aux pointes des cheveux ?

Toutes les femmes sont des saintes, Surtout celles qui sont enceintes […].

On est bien forcé de croire au doigt de Dieu, quand on voit comme il se l'est mis dans l'œil.