La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

Au plus fort de l'orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer. C'est l'oiseau inconnu. Il chante avant de s'envoler.

Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

Un homme qui consent à devenir esclave durant sa vie l'est naturellement durant sa mort.

L'arrogance du fort s'éteint comme une braise Quand il n'est plus certain de filer à l'anglaise.

Les petits oiseaux entretiennent l'amitié.

Presque tous les morts sont bons.

L'arrogance du fort s'éteint comme une braise Quand il n'est plus certain de filer à l'anglaise.

Presque tous les morts sont bons.