Chez elle* un beau désordre est un effet de l'art.
Qui frappe l'air, bon Dieu ! de ces lugubres cris ? Est-ce donc pour veiller qu'on se couche à Paris ?
[…] Marchant à pas comptés, Comme un recteur suivi des quatre Facultés.
Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.
La plaintive élégie, en longs habits de deuil, Sait, les cheveux épars, gémir sur un cercueil.
Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.
Les héros chez Quinault parlent bien autrement, Et jusqu'à Je vous hais, tout s'y dit tendrement.
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