La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.

Les occasions sont indifférentes, l'usage qu'on en fait ne l'est pas.

L'occasion a tous ses cheveux au front : quand elle est outre passée, vous ne la pouvez plus révoquer* ; elle est chauve par le derrière de la tête, et jamais plus ne retourne.

À la guerre, l'occasion n'attend pas.

Il n'y a point de femme que le soin de sa parure n'empêche de songer à son amant.

Les passions peuvent me conduire, mais elles ne sauraient m'aveugler.

Il n'y a de passions que celles qui nous frappent d'abord et nous surprennent ; les autres ne sont que des liaisons où nous portons volontairement notre cœur. Les véritables inclinations nous l'arrachent malgré nous.

Il n'y a point de femme que le soin de sa parure n'empêche de songer à son amant.

On ne connaît point les femmes, elles ne se connaissent pas elles-mêmes, et ce sont les occasions qui décident des sentiments de leur cœur.

Quand on croit être heureux, vous savez que cela suffit pour l'être.