L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

Que le poète obscur persévère dans son obscurité, s'il veut trouver la lumière.

[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.

La musique est peut-être l'exemple unique de ce qu'aurait pu être — s'il n'y avait pas eu l'invention du langage, la formation des mots, l'analyse des idées — la communication des âmes.

[…] Les « quoique » sont toujours des « parce que » méconnus […].

La cordialité surfait avec autant de plaisir qu'en prend la taquinerie à déprécier.

Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos d'intervalle qui les écrit.

On n'aime plus personne dès qu'on aime […].