Vient un jour où il n'y a plus de magie à être nu.

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

L'Amour est nu mais il n'est pas crotté.

Le beau est supérieur au sublime parce qu'il est permanent et ne rassasie pas ; tandis que le sublime est relatif, passager et violent.

On devient charlatan sans le savoir, et comédien sans le vouloir.

Dis-moi de quoi tu te piques et je te dirai ce que tu n'es pas.

Les poètes célibataires sont une peste publique ; ils troublent, sans le savoir et le vouloir, tous les cœurs féminins sans emploi.

On se lasse d'être quarante ans dans sa propre compagnie ; on finit par se subir comme un ennui et se traîner comme un boulet.

Plus on aime, plus on souffre. La somme des douleurs possibles pour chaque âme est proportionnelle à son degré de perfection.