J'aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages.
Aimer les femmes intelligentes est un plaisir de pédéraste.
Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères, Des divans profonds comme des tombeaux […].
Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.
C'était l'heure où l'essaim des rêves malfaisants Tord sur leurs oreillers les bruns adolescents.
Ne pouvant pas supprimer l'amour, l'Église a voulu au moins le désinfecter, et elle a fait le mariage.
Un soir, l'âme du vin chantait dans les bouteilles.
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