J'aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages.
Il serait peut-être doux d'être alternativement victime et bourreau.
[…] Pour entendre un de ces concerts riches de cuivre Dont les soldats parfois inondent nos jardins Et qui, dans ces soirs d'or où l'on se sent revivre, Versent quelque héroïsme au cœur des citadins.
Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine Qui vous mangera de baisers, Que j'ai gardé la forme et l'essence divine De mes amours décomposés !
La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. — Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.
La femme est naturelle, c'est-à-dire abominable.
L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.
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