Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »
J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.
L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »
Honteux comme un renard qu'une poule aurait pris.
[…] Car c'est double plaisir de tromper le trompeur.
Lynx envers nos pareils, et taupes envers nous, Nous nous pardonnons tout, et rien aux autres hommes.
Tout faiseur de journaux doit tribut au Malin.
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