Homère est nouveau, ce matin, et rien n'est peut-être aussi vieux que le journal d'aujourd'hui.
Heureux ceux qui sont morts dans une juste guerre ! Heureux les épis mûrs et les blés moissonnés.
Tout est joué avant que nous ayons douze ans.
Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.
J'aime mieux un saint qui a des défauts qu'un pécheur qui n'en a pas.
Heureux ceux qui sont morts dans une juste guerre ! Heureux les épis mûrs et les blés moissonnés.
Un regret plus mouvant que la vague marine A roulé sur ce cœur envahi jusqu'au bord.
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