Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

La connaissance est le dernier recours de la nostalgie.

Le dormeur est une ombre, lui qui ouvre sa porte aux ombres.

Rien n'est vrai qui ne se prouve par la mort.

Il est aisé d'être poète parmi les dieux.

Il y a des yeux grands ouverts au secret des yeux fermés.

Le silence est comme l'ébauche de mille métamorphoses.