[…] Tout ce qui est né pour finir n'est pas tout à fait sorti du néant, où il est aussitôt replongé.

Les catholiques envisagent l'enfer sans en mourir, c'est plus confortable que rien.

La poussière n'est pas encore le néant : elle aussi doit être dispersée.

L'être existe parce que le néant le lui demande en grâce.

Le Néant parti, reste le château de la pureté !

Qu'il y ait un seul moment où rien ne soit, éternellement rien ne sera.

Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.

Si mon air vous dit quelque chose, Vous auriez tort de vous gêner ; Je ne la fais pas à la pose, Je suis la Femme ! on me connaît.

Ô ! l'Éden immédiat des braves empirismes !

Ô femme, mammifère à chignon, ô fétiche […].