On naît avec les hommes, on meurt inconsolé parmi les dieux.

[Car] le plus grand crime de l'homme, c'est d'être né.

Arriver haletant, se coucher, s'endormir ; On appelle cela naître, vivre et mourir.

On n'évite pas de fleurir si l'on est bien né.

On naît ce qu'on peut.

Après le malheur de naître, je n'en connais pas de plus grand que celui de donner le jour à un homme.

Je hais cet accidentel repentir que l'âge apporte.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

L'irrésolution me semble le plus commun et apparent vice de notre nature.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Quelle vérité est-ce que ces montagnes bornent, qui est mensonge au monde qui se tient au-delà ?

Quand bien nous pourrions être savants du savoir d'autrui, au moins sages ne pouvons-nous être que de notre propre sagesse.