[Car] le plus grand crime de l'homme, c'est d'être né.

Nommer, c'est créer, et imaginer, c'est naître.

Arriver haletant, se coucher, s'endormir ; On appelle cela naître, vivre et mourir.

Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?

On naît avec les hommes, on meurt inconsolé parmi les dieux.

On n'évite pas de fleurir si l'on est bien né.

Le monde n'est qu'une branloire pérenne*. […] La constance même n'est autre chose qu'un branle** plus languissant.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

La confiance en la bonté d'autrui est un non léger témoignage de la bonté propre.

L'obstination et ardeur d'opinion est la plus sûre preuve de bêtise : est-il rien certain, résolu, dédaigneux, contemplatif, grave, sérieux, comme l'âne ?

On peut regretter les meilleurs temps, mais non pas fuir aux présents.