Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
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