Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.
Pourquoi compliquer de mystère ce qui n'est que la vie ?
Tout mystère vrai exclut de lui-même les profanes. Quiconque le comprend est de lui-même, et à bon droit, initié.
La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].
La plus belle chose que nous puissions éprouver, c'est le mystère des choses.
Puisque ces mystères me dépassent, feignons d'en être l'organisateur.
Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.
Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.
Toujours à ses côtés, et pourtant solitaire.
Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.
Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû le taire, Et celle qui l'a fait n'en a jamais rien su.
Elle dira, lisant ces vers tout remplis d'elle : Quelle est donc cette femme ? et ne comprendra pas.
Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû le taire, Et celle qui l'a fait n'en a jamais rien su.
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