Il est bien vrai que les gens gagnent à être connus. Ils y gagnent en mystère.

L'homme est prêt à croire à tout, pourvu qu'on le lui dise avec mystère. Qui veut être cru, doit parler bas.

Puisque ces mystères me dépassent, feignons d'en être l'organisateur.

Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

Tout problème profane un mystère ; à son tour, le problème est profané par sa solution.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

L'homme est Dieu par la pensée.

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Je suis de la couleur de ceux qu'on persécute !