Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

Pourquoi compliquer de mystère ce qui n'est que la vie ?

Laissons ses secrets à l'amour Et ses mystères à la femme !

La banalité est faite d'un mystère qui n'a pas jugé utile de se dénoncer.

Mon âme a son secret, ma vie a son mystère.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

L'ignorance toujours est prête à s'admirer.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

La libre vérité fut mon unique étude.

Faites choix d'un censeur solide et salutaire, Que la raison conduise et le savoir éclaire.

Le chagrin monte en croupe, et galope avec lui.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.