La musique seule peut parler de la mort.

Le virtuose ne sert pas la musique ; il s'en sert.

La musique, c'est du bruit qui pense.

Et tous ces lieux communs de morale lubrique Que Lulli réchauffa des sons de sa musique […].

Comment un homme dépourvu des vertus qui sont propres à l'homme peut-il cultiver la musique ?

La musique est l'âme de la géométrie.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Toute débauche parfaite a besoin d'un parfait loisir.

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

Avant tout, être un grand homme et un saint pour soi-même.

C'était l'heure où l'essaim des rêves malfaisants Tord sur leurs oreillers les bruns adolescents.