Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Tout ce qui mûrit s'emplit de brigands.

Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.

L'homme ne peut aboutir qu'à des à peu près.

« Ah ! songeait-il, vivre c'est être de plus en plus embarrassé. »

Voyageur, voyageur, accepte le retour, Il n'est plus place en toi pour de nouveaux visages […].

Faire en sorte que l'ineffable nous devienne familier tout en gardant ses racines fabuleuses.

Le silence est le meilleur avocat des morts.

Le passé, l'avenir Comme des chiens jumeaux flairent autour de nous.