[…] C'est déjà pour nous une chose très curieuse qu'une muraille derrière laquelle il se passe quelque chose.
Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.
Par le mal qu'ils ont fait les hommes sont vaincus.
Il y a une foule de sottises que l'homme ne fait pas par paresse et une foule de folies que la femme fait par désœuvrement.
Le monosyllabe a une étrange capacité d'immensité : mer, nuit, jour, bien, mal, mort, oui, non, Dieu, etc.
Madame, sous vos pieds, dans l'ombre, un homme est là Qui vous aime, perdu dans la nuit qui le voile, Qui souffre, ver de terre amoureux d'une étoile.
L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !
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