Le mal est un mulet ; il est opiniâtre et stérile.
Oui, de ta suite, ô roi, de ta suite ! J'en suis ! Nuit et jour, en effet, pas à pas, je te suis.
La gloire, astre tardif, lune sereine et sombre Qui se lève sur les tombeaux.
Mieux vaudrait encore un enfer intelligent qu'un paradis bête.
Gloire à notre France éternelle ! Gloire à ceux qui sont morts pour elle ! Aux martyrs ! aux vaillants ! aux forts !
Nous avons tous les deux au front une couronne Où nul ne doit lever de regards insolents, Vous, de fleurs de lys d'or, et moi, de cheveux blancs.
Elle aimait trop le bal, c'est ce qui l'a tuée.
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