On n'apprend pas à mourir en tuant les autres.

Ils ne mouraient pas tous, mais tous étaient frappés.

Nous vaincrons ou nous mourrons ici, De la douce mort des hommes libres.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.

Ô morts n'avez-vous pas encore appris à mourir ?

Il est de faux dévots ainsi que de faux braves.

On ne meurt qu'une fois, et c'est pour si longtemps !

Et, dans ce vain savoir qu'on va chercher si loin, On ne sait comme va mon pot, dont j'ai besoin.

Je consens qu'une femme ait des clartés de tout, Mais je ne lui veux point la passion choquante De se rendre savante afin d'être savante ; Et j'aime que souvent, aux questions qu'on fait, Elle sache ignorer les choses qu'elle sait.

Ah ! pour être dévot, je n'en suis pas moins homme !

[…] Le temps ne fait rien à l'affaire.