Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

Toute chose naît pour périr, Et tout ce qui périt retourne Pour une autre fois refleurir.

On meurt chaque soir. Mais nous sommes des morts qui se souviennent.

Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…

Ceux qui, au sens droit du terme, se mêlent de philosopher, s'exercent à mourir.

Tout finit afin que tout recommence, tout meurt afin que tout vive.

Oui, j'aime mieux, n'en déplaise à la gloire, Vivre au monde deux jours que mille ans dans l'histoire.

Je crois, si je me l'étais mis en tête, que je marierais le Grand Turc avec la République de Venise.

Ah ! Qu'en termes galants ces choses-là sont mises !

Peste ! où prend mon esprit toutes ces gentillesses ?

On veut bien être méchant ; mais on ne veut point être ridicule.

[…] Couvrez ce sein que je ne saurais voir : Par de pareils objets les âmes sont blessées, Et cela fait venir de coupables pensées.