Mourir pour le pays est un si digne sort Qu'on briguerait en foule une si belle mort.
Quand on n'a pas d'imagination, mourir c'est peu de chose, quand on en a, mourir c'est trop.
Nous vaincrons ou nous mourrons ici, De la douce mort des hommes libres.
Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !
On n'apprend pas à mourir en tuant les autres.
Qui meurt pour le pays vit éternellement.
Mais mourir, Ce peut être une grande fatigue Un soir, Et un aveu.
Je suis maître de moi comme de l'univers : Je le suis, je veux l'être.
[…] Et le désir s'accroît quand l'effet se recule.
Je cherche le silence et la nuit pour pleurer.
À qui venge son père, il n'est rien d'impossible. Ton bras est invaincu, mais non pas invincible.
Tombe sur moi le ciel, pourvu que je me venge !
NÉRINE — Dans un si grand revers, que vous reste-t-il ? / MÉDÉE — Moi, Moi, dis-je, et c'est assez.
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