On meurt chaque soir. Mais nous sommes des morts qui se souviennent.

Toute chose naît pour périr, Et tout ce qui périt retourne Pour une autre fois refleurir.

On naît avec les hommes, on meurt inconsolé parmi les dieux.

L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.

Le despote doit apprendre à dormir à ses sujets. Gare à lui s'il leur apprend à mourir : c'est une leçon qui bientôt se retournera contre lui.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.

La tombe aime tout de suite le silence.

Le Néant parti, reste le château de la pureté !

Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.

Ô poètes, vous avez toujours été orgueilleux ; soyez plus, devenez dédaigneux.

J'aime l'horreur d'être vierge […].