Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Qui meurt pour le pays vit éternellement.
Nous vaincrons ou nous mourrons ici, De la douce mort des hommes libres.
Je n'ai plus que deux affaires : l'une de savoir être malade, l'autre de savoir mourir.
Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.
On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
Ô morts n'avez-vous pas encore appris à mourir ?
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.
Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.
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