L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.

Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…

Toute chose naît pour périr, Et tout ce qui périt retourne Pour une autre fois refleurir.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Heureux ceux qui sont morts dans une juste guerre ! Heureux les épis mûrs et les blés moissonnés.

Nous sommes plaisants de nous reposer dans la société de nos semblables : misérables comme nous, impuissants comme nous, ils ne nous aideront pas ; on mourra seul.

Il n'y a plus de patrie ; je ne vois d'un pôle à l'autre que des tyrans et des esclaves.

Il n'y a qu'un devoir, c'est d'être heureux.

L'incrédulité est quelquefois le vice d'un sot, et la crédulité le défaut d'un homme d'esprit.

Si la raison est un don du Ciel et que l'on en puisse dire autant de la foi, le Ciel nous a fait deux présents incompatibles et contradictoires.

Un sot sera plus souvent un méchant qu'un homme d'esprit.

Cette femme-là* est ivre du sentiment d'immortalité, et je vous la garantis prosternée devant l'image de la postérité.