Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Nous sommes plaisants de nous reposer dans la société de nos semblables : misérables comme nous, impuissants comme nous, ils ne nous aideront pas ; on mourra seul.

Il n'y a pour l'homme que trois événements : naître, vivre et mourir. Il ne se sent pas naître, il souffre à mourir, et il oublie de vivre.

Plutôt souffrir que mourir, C'est la devise des hommes.

On naît avec les hommes, on meurt inconsolé parmi les dieux.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.

À la question toujours posée : « Pourquoi écrivez-vous ? », la réponse du Poète sera toujours la plus brève : « Pour mieux vivre. »

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.

Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

C'est assez d'engranger, il est temps d'éventer et d'honorer notre aire.

L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.