Ce n'est qu'une question de mots. Il n'y en a jamais eu d'autres en France.
On ne se méfie jamais assez des mots.
Il faut que chaque mot qui tombe soit le fruit bien mûr de la succulence intérieure, la goutte qui glisse du bec de la bécasse à point.
Les mots peuvent ressembler aux rayons X si l'on s'en sert convenablement — ils transpercent n'importe quoi.
Ce mot pénétra dans l'âme de Jugurtha plus profondément qu'on ne l'avait cru sur le moment.
Car le mot, qu'on le sache, est un être vivant.
Tout a été dit. Sans doute. Si les mots n'avaient changé de sens ; et les sens, de mots.
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