Des mots, des mots, des mots.

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Loin de la vérité, les mots mentent tout seuls.

Où qu'il soit, où qu'il aille, l'homme continue à penser avec les mots, avec la syntaxe de son pays.

L'absurde se nomme. Le désespoir se chante. Tout vient se perdre dans les mots et y ressusciter.

Nos émotions sont dans nos mots comme des oiseaux empaillés.

La beauté sera convulsive ou ne sera pas.

L'homme, ce rêveur définitif…

Le temps serait venu de faire valoir les idées de la femme aux dépens de celles de l'homme, dont la faillite se consomme assez tumultueusement aujourd'hui.

Le plus beau présent de la vie est la liberté qu'elle vous laisse d'en sortir à votre heure.

L'acte surréaliste le plus simple consiste, revolvers aux poings, à descendre dans la rue et à tirer au hasard, tant qu'on peut, dans la foule.

Chère imagination, ce que j'aime surtout en toi, c'est que tu ne pardonnes pas.