Ils me font dire aussi des mots longs d'une toise, De grands mots qui tiendraient d'ici jusqu'à Pontoise.
On ne doit plus craindre les mots lorsqu'on a consenti aux choses.
Loin de la vérité, les mots mentent tout seuls.
L'absurde se nomme. Le désespoir se chante. Tout vient se perdre dans les mots et y ressusciter.
Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.
Les mots que j'emploie, Ce sont les mots de tous les jours, et ce ne sont point les mêmes !
Il faut que chaque mot qui tombe soit le fruit bien mûr de la succulence intérieure, la goutte qui glisse du bec de la bécasse à point.
Je ne l'ai point encore embrassé d'aujourd'hui.
Mais il me reste un fils. Vous saurez quelque jour, Madame, pour un fils jusqu'où va notre amour.
Le ciel même peut-il réparer les ruines De cet arbre séché jusque dans ses racines !
[…] Et nous avons des nuits plus belles que vos jours.
Ah ! Je l'ai trop aimé pour ne le point haïr !
J'entendrai des regards que vous croirez muets.
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