Ce mot pénétra dans l'âme de Jugurtha plus profondément qu'on ne l'avait cru sur le moment.

Le Poète est un diseur de mots. […] Le diseur de mots est celui qui dans l'extrême veille, harponne un équivalent du rêve.

Des mots, des mots, des mots.

Ils me font dire aussi des mots longs d'une toise, De grands mots qui tiendraient d'ici jusqu'à Pontoise.

L'esprit est un monde à l'envers. Le clair y procède de l'obscur, la pensée y sort des mots.

Les mots ne sont pas assez nombreux pour courir aussi vite que la guerre.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

L'art est long et le temps est court.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Tout cela vaut bien mieux que d'aller au café.

J'ai composé cette histoire — simple, simple, simple, Pour mettre en fureur les gens — graves, graves, graves Et amuser les enfants — petits, petits, petits.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.