Les mots ne sont pas assez nombreux pour courir aussi vite que la guerre.

Car le mot, qu'on le sache, est un être vivant.

Il y a certains mots qui soudain, comme un éclair, découvrent au tréfonds de mon être un pays de fleurs.

De quelque mot profond tout homme est le disciple.

Les mots qui ont un son noble contiennent toujours de belles images.

L'absurde se nomme. Le désespoir se chante. Tout vient se perdre dans les mots et y ressusciter.

Je règne par l'étonnant pouvoir de l'absence.

Il est des gens dont l'approche équivaut à tous les maléfices.

Le Peintre la* donne ici plus douce que l'autre n'est douce dans l'existence humaine ; car il l'a peinte ici comme il l'aime.

Point de révolte : honorons les âges dans leurs chutes successives et le temps dans sa voracité.

Le Peintre la* donne ici plus douce que l'autre n'est douce dans l'existence humaine ; car il l'a peinte ici comme il l'aime.

Mais comment donc rénover, comment restaurer l'ordre sans tout d'abord instaurer le désordre ?