Descartes, ce mortel dont on eût fait un dieu Chez les païens, et qui tient le milieu Entre l'homme et l'esprit […].
Les mortels sont égaux ; ce n'est point la naissance, C'est la seule vertu qui fait leur différence.
Nous autres, civilisations, nous savons maintenant que nous sommes mortelles.
Quand un mortel s'emploie à sa perte, les dieux viennent l'y aider.
Chair à canon, chair à canon ! — Ils vous rempliront un trou aussi bien que des meilleurs. Eh ! mon cher, des mortels, des mortels.
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Notre Ennemi, c'est notre Maître : Je vous le dis en bon françois.
[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.
Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?
Ils sont trop verts, dit-il, et bons pour des goujats.
Il avait du bon sens ; le reste vient ensuite.
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