Descartes, ce mortel dont on eût fait un dieu Chez les païens, et qui tient le milieu Entre l'homme et l'esprit […].
Chair à canon, chair à canon ! — Ils vous rempliront un trou aussi bien que des meilleurs. Eh ! mon cher, des mortels, des mortels.
Quand un mortel s'emploie à sa perte, les dieux viennent l'y aider.
Les mortels sont égaux ; ce n'est point la naissance, C'est la seule vertu qui fait leur différence.
Nous autres, civilisations, nous savons maintenant que nous sommes mortelles.
Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.
Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.
Sans mentir, si votre ramage Se rapporte à votre plumage, Vous êtes le phénix des hôtes de ces bois.
[…] entre nos ennemis Les plus à craindre sont souvent les plus petits.
Je* plie et ne romps pas.
Il n'est, pour voir, que l'œil du maître.
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