Il ne faut pas mentir, Rien n'est si mort qu'un mort.

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

Ce qui est effrayant dans la mort de l'être cher, ce n'est pas sa mort, c'est comme on en est consolé.

La pâle mort frappe d'un pied indifférent les masures des pauvres et les palais des rois.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Nous troublons la vie par le soin de la mort et la mort par le soin de la vie ; l'une nous ennuie, l'autre nous effraye.

Il n'est plus de désert puisque tout est en nous.

Pour avoir voulu libérer, il rend esclave.

Il est aisé d'être poète parmi les dieux.

Le feu qui nous réchauffe dit qu'il n'est pas le vrai feu.

Le dormeur est une ombre, lui qui ouvre sa porte aux ombres.

Il y a des yeux grands ouverts au secret des yeux fermés.