La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

Divertissement. Les hommes n'ayant pu guérir la mort, la misère, l'ignorance, ils se sont avisés, pour se rendre heureux, de n'y point penser.

Puisqu'il est des Vivants, ne songez plus aux Morts.

Vous faites tant de morts dans vos engendrements !

Plutôt la mort que le déshonneur.

Ils* rendent le bruit même agréable au silence.

Non, je ne trouve point beaucoup de différence De prendre du tabac à vivre d'espérance, Car l'un n'est que fumée, et l'autre n'est que vent.

Non, je ne trouve point beaucoup de différence De prendre du tabac à vivre d'espérance, Car l'un n'est que fumée, et l'autre n'est que vent.

J'écoute, à demi transporté, Le bruit des ailes du silence Qui vole dans l'obscurité.

Ils* rendent le bruit même agréable au silence.

Je tiens pour Hippocrate, Qui dit qu'il faut à chaque mois S'enivrer du moins une fois.