Je ne souhaite encore point mourir. Mais quand mes yeux je sentirai tarir, Ma voix cassée, et ma main impuissante, Et mon esprit en ce mortel séjour Ne pouvant plus montrer signe d'amante : Prierai la Mort noircir mon plus clair jour.

Non, je ne veux rien voir en vous de ce que la mort y efface ; vous aurez dans cette image des traits immortels ; je vous y verrai tel que vous étiez à ce dernier jour sous la main de Dieu, lorsque sa gloire sembla commencer à vous apparaître.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Chaque instant de la vie est un pas vers la mort.

Si un homme pouvait penser complètement la mort, il mourrait à cet instant-là.

Ô Mort, où est ta victoire ?

Non, je ne trouve point beaucoup de différence De prendre du tabac à vivre d'espérance, Car l'un n'est que fumée, et l'autre n'est que vent.

J'écoute, à demi transporté, Le bruit des ailes du silence Qui vole dans l'obscurité.

Ils* rendent le bruit même agréable au silence.

Non, je ne trouve point beaucoup de différence De prendre du tabac à vivre d'espérance, Car l'un n'est que fumée, et l'autre n'est que vent.

Ils* rendent le bruit même agréable au silence.

Je tiens pour Hippocrate, Qui dit qu'il faut à chaque mois S'enivrer du moins une fois.