Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

Je me demande pourquoi on n'aime et ne désire pas davantage la Mort.

On ne peut juger de la vie par une plus fausse règle que la mort.

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.

Il faut pleurer les hommes à leur naissance, et non pas à leur mort.

L'Homme noir, l'auteur de ce quasi-livre, ne veut pas Écrire ; c'est Écrire qui a voulu et veut l'auteur.

Au temps du carnaval, l'homme se met sur son masque un visage de carton.

Bâtissez un pont en papier de soie et jetez-y le bien que font les hommes, il tiendra bon.

Dieu punit l'homme de ses fautes en le laissant vivre.

La folie, c'est la mort avec des veines chaudes.

Dieu punit l'homme de ses fautes en le laissant vivre.