Divertissement. Les hommes n'ayant pu guérir la mort, la misère, l'ignorance, ils se sont avisés, pour se rendre heureux, de n'y point penser.

[La mort] ne vous concerne ni mort ni vif : vif, parce que vous êtes ; mort, parce que vous n'êtes plus.

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

La mort n'est que pour les médiocres.

Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

Dieu n'ayant pu faire de nous des humbles fait de nous des humiliés !

C'est peut-être la plus grande consolation des opprimés que de se croire supérieurs à leurs tyrans.

La pensée vole et les mots vont à pied. Voilà tout le drame de l'écrivain.

Tout ce qui est triste me paraît suspect.

Intempérance affreuse de la jeunesse qui n'a de chagrin qu'elle ne s'en soûle.

Il y a autant de générosité à recevoir qu'à donner.