Celui qui ne sait pas ce que c'est que la vie, comment saura-t-il ce que c'est que la mort ?

La mort est fin d'une prison obscure pour les âmes nobles ; elle est angoisse pour les autres, qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.

La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Je ne vois que l'inconscience qui peut éviter au mourant un atroce sentiment de vanité et de désespoir.

Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?

Fuis les honneurs et l'honneur te suivra ; convoite la mort et la vie te sera donnée.

Fuis les honneurs et l'honneur te suivra ; convoite la mort et la vie te sera donnée.

Fuis les honneurs et l'honneur te suivra ; convoite la mort et la vie te sera donnée.