Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !
La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.
L'homme libre ne pense à rien moins qu'à la mort, et sa sagesse est une méditation, non de la mort, mais de la vie.
Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.
Celui qui ne sait pas ce que c'est que la vie, comment saura-t-il ce que c'est que la mort ?
Le besoin de métaphysique n'est que le besoin de la mort.
La peur de la mort fait aimer le travail, qui est toute la vie.
Gloire du long désir, idées […].
Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !
La tombe aime tout de suite le silence.
Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur […].
Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !
Ô poètes, vous avez toujours été orgueilleux ; soyez plus, devenez dédaigneux.
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