Qu'est-ce que craindre la mort sinon s'attribuer un savoir qu'on n'a point ?

Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !

Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.

Vous faites tant de morts dans vos engendrements !

Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne peut s'exprimer qu'en répondant : « Parce que c'était lui, parce que c'était moi. »

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Chaque homme porte la forme entière de l'humaine condition.

Je parle au papier comme je parle au premier que je rencontre.

Je ne peins pas l'être. Je peins le passage.

Ce grand monde […] c'est le miroir où il nous faut regarder pour nous connaître de bon biais.