Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

La mort ne révèle point les secrets de la vie.

Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !

On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

Tous les hommes veulent la mort de leur père.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Il y a des guerres justes, il n'y a pas d'armées justes.

Le difficile n'est pas d'être avec ses amis quand ils ont raison, mais quand ils ont tort.

Les condamnés à mort sont contagieux.

J'ai vu des démocraties intervenir contre à peu près tout, sauf contre les fascismes.

Ce n'est pas par obéissance qu'on se fait tuer. Ni qu'on tue. Sauf les lâches.

L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.