On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.
Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. Ils ôtent à nos cœurs le principal ressort ; Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort.
L'envie honore les morts pour insulter les vivants.
Il est des morts qu'il faut qu'on tue.
Les morts avec les morts, les vivants avec les vivants !
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
… la mort, ce gendarme féroce, est inflexible dans ses arrêts.
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