La mort n'est rien. Ce qui importe, c'est l'injustice.

Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !

Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

Peu importe où j'irai après la mort, car, des deux côtés, j'ai des amis qui m'attendent.

La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.

Celui qui ne sait pas ce que c'est que la vie, comment saura-t-il ce que c'est que la mort ?

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Je veux être maître de moi, à tout sens. La sagesse a ses excès et n'a pas moins besoin de la modération que la folie.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

C'est une absolue perfection, et comme divine, de savoir jouir loyalement de son être.

L'honneur que nous recevons de ceux qui nous craignent, ce n'est pas honneur.

Je suivrai le bon parti jusqu'au feu, mais exclusivement si je puis.