Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

Je te le dis, je n'ai encore rien vu de bien sortir de la bonté. Celui qui frappe le premier a raison. Les morts ne mordent pas.

Le plus semblable aux morts meurt le plus à regret.

Je me demande pourquoi on n'aime et ne désire pas davantage la Mort.

Celui qui ne sait pas ce que c'est que la vie, comment saura-t-il ce que c'est que la mort ?

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Ils envoient leur conscience au bordel et tiennent leur contenance en règle.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Mon métier et mon art, c'est vivre.

Nous n'avons aucune communication à l'être, parce que toute humaine nature est toujours au milieu entre le naître et le mourir.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.