Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !

Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

La pâle mort frappe d'un pied indifférent les masures des pauvres et les palais des rois.

Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. Ils ôtent à nos cœurs le principal ressort ; Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort.

L'oubli me paraît une mort.

La femme ne sait pas séparer l'âme du corps.

Seigneur, ayez pitié, ayez pitié des fous et des folles ! Ô Créateur ! peut-il exister des monstres aux yeux de Celui-là seul qui sait pourquoi ils existent, comment ils se sont faits et comment ils auraient pu ne pas se faire ?

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Il faut travailler, sinon par goût, au moins par désespoir, puisque, tout bien vérifié, travailler est moins ennuyeux que s'amuser.

Je veux dormir ! dormir plutôt que vivre !

Le beau est toujours bizarre.